Года три назад один знакомый посоветовал прочитать мне книгу. Очень странно для него, потому что не замечала я, чтобы он читал книги (правда, потом все стало на свои места, когда я все-таки выяснила, что в своей жизни он прочитал две книги - Букварь и ту, которую мне так нахваливал).
Звучало это примерно так:"Слушай, обязательно прочитай эту книгу! Она вообще очень крутая. Там говорится об одной девочке, в общем, она любила одного парня, а потом… ну, короче, прочитаешь сама."
Я конечно, понимала, что ничего хорошего от этого парня ждать не стоит, но все же, по истечении пары месяцев я нашла эту книгу. Прочитала. Времени на нее я, в принципе, не пожалела, ибо какое-никакое, но все же расширение кругозора происходит при чтении любой авторской мысли. Правда произведение мне не понравилось, если не сказать больше, что я вообще разочаровалась, ибо манера письма автора вгоняла меня в тоску и уныние (сразу вспоминаю свою учительницу по химии в школе, которая говорила:"Бумага все стерпит", когда видела, какую ересь писали ученики, выдавая все это за сверх-познания в данной науке).
К тому же, я точно теперь знаю, что у того знакомого напрочь отсутствует умение перессказывать и излагать суть сюжета/выделять главные тезисы, ибо книга-то вовсе не об этом.
"Одиннадцать минут" П. Коэльо. Да, мне никогда не понять тех, кто настолько восхищен данной книгой и этим автором. Фу.
Но, "на вкус и цвет...".
Да нет же, фу.